Otro testimonio de la
guerra Civil en la Biblioteca Complutense:
El Batallón de Comuneros de Castilla
Marta Torres
Mercedes
Cabello
Biblioteca
Histórica de la Universidad Complutense de Madrid
En noviembre de 1936, durante la guerra civil
comenzada unos meses antes, la lucha por Madrid tuvo su batalla más cruel en la
Ciudad Universitaria y en el paisaje de destrucción que se fue dibujando
conforme avanzaban las bombas y las balas, pronto quedó desnudo, desprotegido y
mutilado el corazón de la universidad, su biblioteca. Fue una historia de
destrucción y salvamento bibliotecario que ya ha sido objeto de algunos estudios
pero cuyo recuerdo vuelve constantemente a aflorar en la Biblioteca Histórica de
la Universidad Complutense a través de la aparición de libros con heridas de esa
triste guerra, bien rasgados, agujereados o, como es el caso que aquí se
presenta, con testimonios escritos de los soldados que por allí pasaron.
Muy brevemente, se recordará que en la primera fase de la batalla de Madrid, en
noviembre de 1936, fue la recién creada Brigada Internacional XI al mando del
general Kebler, la encargada de defender la zona noroeste de la capital. Pronto,
el cuartel general de la brigada quedó instalado en la Facultad de Filosofía y
Letras. Algunos de los brigadistas que sobrevivieron quedaron marcados para toda
su vida por lo que vivieron en aquellos años y son varios los que han dejado por
escrito la memoria de lo que allí sucedió. En medio de los relatos de la guerra
aparece la Biblioteca de Filosofía y Letras, sus libros como parapetos y la
destrucción de la biblioteca. Los británicos John Sommerfield, John Cornford y
Bernard Knox, el italiano Luigi Longo, los alemanes Gustav Regler y Willi Bredel,
o Alejo Carpentier son algunos de los escritores cuyos testimonios podemos
recordar
En diciembre de ese mismo año los atacantes de
Madrid ya habían tomado la decisión de postergar la toma de la capital y seguir
la ofensiva en otros frentes. La guerra perdió dureza en Madrid aunque nunca
terminó la lucha en la Ciudad Universitaria que siguió siendo hasta el último
momento zona de combate abierto.
La Brigada XI fue destinada a otro frente y la
defensa de la Ciudad Universitaria fue encomendada al llamado Batallón de
Comuneros de Castilla. Nacida como milicia popular al inicio de la guerra,
tras el Decreto de Militarización del 30
de septiembre, la unidad de voluntarios antifascistas Comuneros
pasó a integrarse como “60 Batallón” en la 40 Brigada Mixta del ejército popular
republicano, dentro de la 7ª División al mando del teniente coronel Ortega.
Al enviarlo a la ciudad universitaria se le dotó de mandos más profesionales y
mayor material, y allí permanecieron, rechazando los ataques rebeldes como
guarnición de la Ciudad Universitaria, casi hasta el final de la guerra.
También del paso de este batallón por la
Biblioteca Complutense ha quedado algún testimonio emocionante, recientemente
descubierto, como es la carta que uno de los soldados escribió en una de las
hojas preliminares de una obra del siglo XVIII. Se trata de la obra de Henri
Louis Duhamel du Monceau, Art du serrurier,
impresa en París, en formato folio y en un excelente papel, por la imprenta de
Louis-François Delatour en 1767 [BH FLL 9814].
Este tratado constituye el tomo
noveno de la publicación que, con el título Descriptions
des arts et métiers, fue
editada por la Académie
Royale des Sciences de
París entre los año de 1761 y 1789. El ejemplar
muestra una encuadernación –bastante deteriorada- de pergamino jaspeado sobre
cartón, con los cortes pintados de rojo. Está incompleto, falto de las hojas de
grabados y de la última hoja del texto. Pertenecía al rico fondo de la
Biblioteca de Filosofía y Letras procedente de los Reales Estudios de San
Isidro, la institución heredera del Colegio Imperial de los Jesuitas. El resto
de los tomos, si es que alguna vez existieron, no se encuentran en la actualidad
entre los libros de la Biblioteca Complutense.
La nota manuscrita escrita por este soldado en
la hoja de guarda volante anterior, está fechada en el Frente de Filosofía y
Letras el 4 de junio de 1937 y dice así:
|
Mi
querido primo desearia que si al lle //
gar esta
en tu poder de[s]frutases de un buen estado //
de saluz
como yo para mi lo deseo. Salud //
primo
comprendo que dirás que e tardado // bastante
en escribirte pero te ago de saber // que no e
podido escribirte antes porque no e podido, //
que emos
estado muy ocupados de manera //que
recuerdos para todos tus amigos y //
tu
recibes el cariño de este que solo es te //quiere y
no te olvida y lo es //
Frente
de Fisolofía y Letras //
Batallón
de Comuneros //
Compañía
de Ametralla //
dora
Madrid //
Firma
uno, que se mueran //
todos los fascistas Salud //
|
 |
 |
(Pinchar sobre las imágenes para ampliarlas)
Han pasado setenta años desde que aquel soldado anónimo escribiera esta carta en
un viejo libro del siglo XVIII que hoy custodia la Biblioteca Histórica de la
Universidad Complutense de Madrid. Y sigue emocionando e impresionando la
aparición de estos retazos de la historia, de estas ráfagas de un fuego mortal.
Es nuestra obligación darlas a conocer. Además, somos conscientes de que la
difusión tiene visibilidad en la sociedad pues van apareciendo otros testimonios
de que esta historia va calando entre los españoles del siglo XXI. Un ejemplo
reciente de recepción en la literatura lo encontramos en la obra de Eva Díaz
Pérez, El Club de la Memoria, finalista del Premio Nadal 2008. Novelando
los hechos históricos ocurridos en Madrid durante la guerra civil, y demostrando
conocer los trabajos de investigación ya publicados, especialmente el catálogo
de la exposición Biblioteca en guerra, publicado por la Biblioteca
Nacional en el año 2005, pone en boca de uno de sus protagonistas las siguientes
palabras:
“Y esta ciudad por la que luchamos ¿es hermosa?
Fue su pregunta. Después cayó muerto al suelo con una bala en la frente.
Puedo recordar perfectamente el color entre verde y ambarino de los ojos de
aquel soldado de las Brigadas Internacionales. Era inglés y quería ser poeta.
Lástima. Nunca llegó a conocer lo hermosa que era la ciudad por la que murió.
Jamás vio la Puerta del Sol un domingo, ni el brillo de la Cibeles, ni el olor
del Retiro por la mañana.
Aquel soldado luchó conmigo en la Ciudad Universitaria, detrás de barricadas
formadas por libros preciosos, quizás incunables, obras rarísimas que sirvieron
como parapeto para una guerra absurda. Cuando había una tregua entre la pólvora
y la muerte, el poeta sacaba algún libro de la improvisada y valiosa barricada.
Al azar, recuerdo obras de Quincey, Montaigne – si hubiera visto aquella
biblioteca destripada - , Galdós – su libro Trafalgar parecía redivivo en aquel
infierno de nuevas guerras - , Victor Hugo o los pareciados tomos de Voltaire,
que por voluminosos salvaron más de una vida. La mía, por ejemplo. Durante algún
tiempo llevé en mi guerrera uno de esos tomos de Voltaire con la bala que
atravesó sus páginas y que quedó frenada en la página 315. Memoricé aquella
página y siempre que he sentido miedo he recitado el párrafo que me salvó como
si fuera la oración más sagrada. Pero perdí el libro cuando tuve que atravesar
la frontera francesa camino del exilio. ¿Dónde estará ahora mi libro salvador?
Muchas veces he pensad en los caprichosos azares. ¿Porqué escogí este libro que
me protegió el corazón?.
Pero estaba con mi poeta inglés. No recuerdo su nombre. Sólo la pregunta, sus
ojos y que muchas veces cogía algún libro de la barricada y se ponía a leer. No
sabía español pero a él le daba igual. Leía y leía. Supongo que para algunos
leer es como rezar. Así lo he creído siempre.
Mi vida se llenó de muertos. Muertos que se anunciaban en aquella facultad de
filosofía y letras desde la que luchábamos. Entre aquellos viejos libros
salvadores se aparecieron muchos fantasmas. Muertos recientes que se levantaban
de las trincheras y algunos espectros antiguos. Recuerdo que una vez vi a Galdós,
que fue quien me desveló el triste destino de los episodios nacionales que aún
estaban por escribir….”
La lectura de estos párrafos nos hace ver la estrecha relación que tienen con
los relatos ya conocidos de John Sommerfield o Bernard Knox, entre otros. Y,
sobre todo, manifiestan cómo unos hechos históricos de esta categoría se
transforman en materia literaria. No es difícil entenderlo. Los libros, nacidos
para permanecer en el tiempo a través de los siglos, se convierten aquí en
víctimas y salvadores en medio de una tragedia que todavía está sin terminar de
conocer.
