Italo Calvino. Marcovaldo o sea las es taciones en la ciudad. Siruela, 2010

"En medio de la ciudad de cemento y asfalto, Marcovaldo va en busca de la Naturaleza. Pero ¿existe todavía la Naturaleza? La que él encuentra es una Naturaleza desdeñosa, contrahecha, comprometida con la vida artificial". Italo Calvino describe con estas palabras el sentido de este manojo de veinte relatos repartidos según las estaciones del año, protagonizados por un personaje urbano de una ciudad innombrada que podría ser Milán o Turín o cualquier otra metrópoli europea. Ciudades colmadas de edificios ennegrecidos por la contaminación, conquistada por miles de vehículos que surcan a diario sus calles en un ir y venir constante. Marcovaldo, al decir de su creador, "es un espíritu sencillo, padre de familia numerosa... la última encarnación de una serie de cándidos héroes pobrediablos a lo Charlot". Personaje inspirado en un almacenista que Calvino conoció en una editorial donde trabajaba, uno de cuyos relatos, Setas en la ciudad, es verídico: el almacenero había encontrado setas en una calle de su ciudad; ni corto ni perezoso se animó a probar una y acabó intoxicado.

Fuentes, Carlos. Todas las familias felices. Madrid, Alfaguara, 2006.

"Sólo yo tengo en mis ojos viejos tus ojos jóvenes". Esta declaración poética de amor se desvanece en el relato como en el resto de la obra por la sola causa de la miseria humana. "¿Quieres la verdad?", le preguntaba Álvaro a Cordelia. "Pues no la tendrás". "Te daré algo mejor. La mentira. Porque en la mentira puede haber amor, pero en la verdad, nunca".

El recien creado Premio Nacional de Biblioteconomía (fruto del auge internacional de esta disciplina) ha recaído en Javier Pérez Iglesias por su fuerte implicación con el impulso de la lectura.

Autor de obras como “Leyendo con tu enemigo” o “Facebook, Facebook”, director de revistas relacionadas con la educación y las bibliotecas, asiduo de congresos infantiles, juveniles y seniors, es claro merecedor de este primerizo galardón.

"Bueno, ¡a éste sí que lo conocerás!", digo yo con una sonrisa entre alentadora y triunfal.
Mi hijo me mira. Vuelve a mirar otra vez la foto con aire dubitativo: "No... ¿quién es?

No me lo puedo creer: observo los ojos desorbitados, el característico bigote tieso y brillante con las dos puntas hacia arriba. "¡Es Dalí!"

"¡Ah! ¡El pintor!"

Meneo para mis adentros la cabeza. Cuando yo era niña, cualquier criatura por encima de ocho años hubiera reconocido al primer golpe de vista al histriónico avida dollars. Mi hijo de casi doce años, curioso y leído, no tenía ni idea.