En el año que acabamos de terminar, se cumplieron doscientos años del nacimiento de Mariano José de Larra, un 24 de marzo de 1809. Nuestro homenaje llega tarde por unos días, pero aquí está.

Os invitamos a visitar en la Biblioteca de Políticas la exposición bibliográfica que hemos organizado.  También podéis consultar el dossier elaborado por la Biblioteca Miguel de Cervantes, o leer este maravilloso poema de Luis Cernuda:

A Larra con unas violetas

Aún se queja su alma vagamente,
El oscuro vacío de su vida.
Más no pueden pesar sobre esa sombra
Algunas violetas,
Y es grato así dejarlas,
Frescas entre la niebla,
Con la alegría de una menuda cosa pura
Que rescatara aquel dolor antiguo.

Quien habla ya a los muertos,
Mudo le hallan los que viven.
Y en este otro silencio, donde el miedo impera,
Recoger esas flores una a una
Breve consuelo ha sido entre los días
Cuya huella sangrienta llevan las espaldas
Por el odio cargadas con una piedra inútil.

Si la muerte apacigua
Tu boca amarga de Dios insatisfecha,
Acepta un don tan leve, sombra sentimental,
En esa paz que bajo tierra te esperaba,
Brotando en hierba, viento y luz silvestres,
El fiel y último encanto de estar solo.

Curado de la vida, por una vez sonríe,
Pálido rostro de pasión y de hastío.
Mira las calles viejas por donde fuiste errante,
El farol azulado que te guiara, carne yerta,
Al regresar del baile o del sucio periódico,
Y las fuentes de mármol entre palmas:
Aguas y hojas, bálsamo del triste.

La tierra ha sido medida por los hombres,
Con sus casas estrechas y matrimonios sórdidos,
Su venenosa opinión pública y sus revoluciones
Más crueles e injustas que las leyes,
Como inmenso bostezo demoníaco;
No hay sitio en ella para el hombre solo,
Hijo desnuda y deslumbrante del divino pensamiento.

Y nuestra gran madrastra, mírala hoy deshecha,
Miserable y aún bella entre las tumbas grises
De los que como tú, nacidos en su estepa,
Vieron mientras vivían morirse la esperanza,
Y gritaron entonces, sumidos por tinieblas,
A hermanos irrisorios que jamás escucharon.

Escribir en España no es llorar, es morir,
Porque muere la inspiración envuelta en humo,
Cuando no va su llama libre en pos del aire.
Así, cuando el amor, el tierno monstruo rubio,
Volvió contra ti mismo tantas ternuras vanas,
Tu mano abrió de un tiro, roja y vasta, la muerte.

Libre y tranquilo quedaste en fin un día,
Aunque tu voz sin ti abrió un dejo indeleble.
Es breve la palabra como el canto de un pájaro,
Mas un claro jirón puede prenderse en ella
De embriaguez, pasión, belleza fugitivas,
Y subir, ángel vigía que atestigua del hombre,
Allá hasta la región celeste e impasible.

De Las Nubes

Ya Durkheim decía en El suicidio , que la primavera es la estación preferida por los suicidas. ¿Por qué la plenitud de la vida, puede traer consigo la apetencia de la muerte?

Hace 2 años celebramos en la biblioteca el 75 aniversario de la II República con una exposición bibliográfica. Sacamos del depósito todos los libros que teníamos sobre la época de la República, y los fuimos colocando en expositores a la entrada de la biblioteca. La gente podía hojearlos y llevárselos en préstamo, y como eran muchos, los huecos se llenaban enseguida con otros, hasta que los expusimos todos.

Así es como llamaba Valle Inclán a Benito Pérez Galdós, por su estilo castizo, reflejo de la realidad cotidiana de su época. Sin embargo Galdós es un verdadero creador de mundos, un inventor de personajes por los que rezuma la vida, y sobre todo, un cronista excepcional de la convulsa historia de España del siglo XIX. Animamos a redescubrir a Galdós, y transitar de su mano por los estrechos vericuetos de la España del XIX.