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El loro de Flaubert

Ana Isabel Rábade Obradó 5 de Noviembre de 2010 a las 02:29 h

Hay por lo menos tres caminos para llegar a leer El loro de Flaubert de Julian Barnes: Flaubert, Barnes y los loros. En mi caso, fue Flaubert. No es que no me gusten los loros. De hecho, convivo en casa, entre otros, con un pequeño agapornis. Pero, la verdad, el tema de las psitácidas sólo me parece adecuado como lectura para noches de mucho insomnio. Además, el libro va de loros disecados (¡agg!). De Julian Barnes, antes de leer el libro, esperaba francamente lo peor: escritor de moda, catalogado por algunos de postmoderno (¡agg! de nuevo), es decir, de esos que reflexionan mucho sobre la propia escritura, ofrecen un potpourrí de géneros (ya que al propio Barnes le gusta tanto la cocina, algo semejante a esos cocineros engreídos que combinan las lentejas de la abuela con alguna exótica alga japonesa y unos toques de espuma de regaliz) y nos deleitan, en fin, con toda suerte de juegos literarios (damas y caballeros, ¡más difícil todavía!). Pero, ¡me gusta tanto Flaubert! Y, como me gusta tanto lo que escribe, me interesa también todo cuanto haya disponible sobre su esquiva persona. Casi hasta la obsesión... como le ocurre al protagonista de El loro de Flaubert. Lo cierto es que, a pesar de esta coincidencia, no esperaba gran cosa del libro, ¡pero me encantó!

 

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Comer o no comer

Javier Pérez Iglesias 22 de Marzo de 2010 a las 11:35 h

Estoy en uno de esos períodos en los que casi no tengo tiempo para leer. Sobre todo debido a las obligaciones del trabajo, pero también a esa red de cuidados y afectos que conforman nuestra existencia, veo como los informes (técnicos, ejecutivos y también extensos), las reuniones, los encuentros con amistades o el tiempo con mi pareja pasan por delante de las novelas, los ensayos, las poesías... No dejo, en la medida de lo posible, de acudir a espectáculos o a exposiciones o a cenas con amigos pero el tiempo de estar a solas con mis lecturas mengua inexorablemente.

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Para desengrasar (o engrasar)

Pilar Gómez Bachmann 21 de Abril de 2009 a las 08:35 h

Cuando en un libro, de cualquier tipo, llega la hora de la comida o la cena, me gusta que su autor me lo describa con detenimiento y cuidado. Me decepciona mucho que digan "como tenía hambre, comió" y se queden tan frescos. ¡Que anticlímax! En las novelas de Carvalho mis pasajes favoritos son en los que Manuel Vázquez Montalbán describe de manera genial las aventuras y desbordamientos gastronómicos del detective.


De la misma manera, me encantan los libros y las revistas de cocina. Me gusta hojearlos en las tiendas, mirar los índices y las fotos, comprármelos, por supuesto, y ya en casa me lo paso tan bien como si de una buena novela policíaca se tratara. En especial me gusta hacerlo cuando viajo; en las librerías siempre busco la sección de gastronomía y acabo llevándome algo. Por eso podéis encontrar en mi casa, además de casi todas las cocinas de España, libros de cocina italiana, francesa, portuguesa, india, china, cosa desde luego nada rara pero también algunas rarezas como uno de cocina checa y otro de cocina escocesa. Lo singular es que yo no soy nada cocinera. Es verdad que las tres cosas que hago me salen bien buenas, pero como ya digo, no me pillan haciendo un huevo frito.

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