- Con qué, si no?
- Con el sentimiento."

Cuenta Diderot que Chardin le habló así a uno de sus colegas, pintor de rutina.
(Comte-Sponville, André. Chardin, ou la matière hereuse. Paris: Adam Biro,1999, p. 41)

¡Vete al Prado y entra en el mundo de Chardin!

¡Ya está el catálogo de la exposición en nuestra biblioteca!

"Ahora venid hasta la cocina cuya entrada está severamente guardada por la tribu de jarrones de todos los tamaños, servidores capaces y fieles, raza laboriosa y bella. Sobre la mesa, los cuchillos activos, que van derechos a su objetivo, descansan en una ociosidad amenazante e inofensiva. Pero, sobre vosotros, monstruo extraño, fresco todavía como el mar en que nada, está colgada una raya cuya vista mezcla al deseo de glotonería el singular encanto de la tranquilidad o de las tempestades marinas de las que fue formidable testigo, haciendo pasar a través de un gusto de restaurante una especie de recuerdo del Jardin des Plantes. Está abierta, y podéis admirar la belleza de su delicada y grandiosa arquitectura, coloreada de sangre roja, de nervios azules y de músculos blancos, como la nave de una catedral polícroma. Junto a ella, en el abandono de su muerte, yacen unos peces retorcidos en una contorsión rígida y desesperada, boca abajo, con los ojos salidos de sus órbitas. Luego un gato, superponiendo en ese acuario la vida oscura de sus formas más evolucionadas y más conscientes, con el brillo de sus ojos fijo en la raya, hace maniobrar con una prisa lenta el terciopelo de sus patas levantadas sobre las ostras, y pone de manifiesto a un tiempo la prudencia de su carácter, la codicia de su paladar y la temeridad de su tentativa. El ojo, al que le gusta jugar con los demás sentidos y reconstruirse con la ayuda de algunos colores, más que todo un pasado, todo un futuro, ya siente la frescura de las ostras que están a punto de mojar las patas del gato; y ya se oye, en el momento en que el precario montón de esas frágiles madreperlas se desplome bajo el peso del gato, el leve crujido de su fisura y el trueno de su caída."
(Marcel Proust.. En este momento. Valladolid: Cuatro, 2005)

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