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Biblioteca de la Universidad Complutense de Madrid

Viernes, 18 de septiembre de 2020

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Sonetos de un emigrante (papeles de Colonia)

Madrid, Libelle Books, 2018

"Podemos afirmar que los poemas de Sonetos de un emigrante son un todo orgánico, un pulso vital de nostalgias del terruño, de la infancia y la familia, de la lengua, del amor, desasosiegos ante la incertidumbre o ante la posibilidad abierta de la existencia, y el arrobamiento ante ese no-lugar —utopía o espacio idealizado— al que Jairo se lanzó en su atareado periplo de la vida. En definitiva, estamos ante un poemario inusual en los tiempos, rebelde con la tradición a la que al mismo tiempo reverencia y asume; una demostración poética de que aún hay camino que explorar en las formas métricas cuyos corsés no son tan restrictivos como la mediocridad ha proclamado, que trae de nuevo lo viejo precisamente por novedoso; un volumen valiente al tematizar el viaje en poesía, rompiendo algunos moldes, estos también impuestos y juzgados como inamovibles de forma injustificada; y un poemario, en suma, que se muestra con una voz propia y serena, alejada de los lugares comunes de la poesía actual, de la insulsez y la vacuidad, que vuelve a la personalización del verso, esto es, vuelve a contar lo que al poeta le pasa".

Héctor Martínez Sanz - Crítico literario y profesor de literatura

 

I

 

Copos de nieve vuelan sobre el Rin,

formando una pálida catarata;

y en el agua nenúfares de nata

mil pétalos parecen de jazmín.

 

El viento ofrece notas de violín

para esta enigmática serenata,

mientras un cisne, con su danza innata,

embelesa cual frágil bailarín.

 

Como una vela recién apagada,

invade el aroma del crepúsculo

las aceras con su manto insaciable

 

y siento cómo mi alma se traslada,

y caigo blanco, frío y minúsculo

al beso de la muerte inexorable.

 

 

V

 

Déjame deambular por tu cadera

antes de que despierte el ruiseñor,

antes de que los lazos del amor

incendien sin pudor nuestra quimera.

 

No te miento, feliz soy a mi manera.

¿Acaso no se divierte el roedor

en su jaula, o no canta el pescador?

¿Acaso no sonríe la calavera?

 

La libertad esclaviza vilmente.

Yo beso mis grilletes de diamante,

mas necesito hoy el vino de tu fuente.

 

Envidio la ambición del ignorante.

¡Quien diga que el amor inspira, miente!

Inspira la pasión de un solo instante.

 

 

XV a España

 

Desde mi asiento veo tus tierras,

tus campos de canela, tu cielo,

tu sol radiante y mi fiel anhelo

de encontrar la paz entre tus guerras.

 

Eres luz, mas secretos encierras

en tu pestañeo de terciopelo,

patria de agua clara y negro pelo,

llanuras, mares, lagos y sierras.

 

Desde este avión surco tu regazo

y puedo oírte mientras desciendo

a tu piel vieja de esencias puras.

 

Emigré hace tiempo de tu abrazo

y hoy, que vengo a verte, sigues siendo

marrón y azul desde las alturas.

 

 

XVIII a Héctor Martínez Sanz

 

Ciudad sin rostro eres, mas con mil ojos;

hogar para el marqués y el vagabundo,

un austria te hizo capital del mundo

y un francés se burló de tus despojos.

 

Espejismo infame donde los piojos

en perlas se convierten al segundo,

mar de torpes gritos en el que me hundo,

loca espiral de alegrías y enojos.

 

Bajo tus grietas, siempre un laberinto

por andar, una historia en cada sombra

y cien villanos por cada adalid.

 

Tu corazón me sabe a vino tinto

y tu nombre ennoblece a quien lo nombra.

Mi única patria se llama Madrid.

 

 

XXIII al emigrante

 

Fantasma del pasado, ¿en qué me he convertido?

¿Quién soy en este instante? ¿Qué hombre seré mañana?

¿De qué modo tratar la herida que no sana?

¿Dónde encontrar aquello que nunca ha existido?

 

Algo de mí fallece cada vez que olvido

los tiernos olores de mi patria lejana,

una palabra de la lengua castellana

o el pueblo donde fui feliz y conocido.

 

¿A quién quiero engañar? Es demasiado tarde

para volver. Aquel país que abandoné

sólo conserva el nombre de aquél que hoy perdura.

 

Tan extranjero soy aquí como allí, un cobarde

que escogió una vida valiente. Si emigré

para huir de mí mismo, hoy padezco de mi cura.

 

www.jairocompostela.com

Género al que pertenece la obra: Poesía
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