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Biblioteca de la Universidad Complutense de Madrid

Martes, 23 de julio de 2019

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Fervor Secreto (2002)

Madrid, Verbum editorial, 2002

 

Las siguientres palabras de Medardo Fraile resumen el libro: El lema del autor de este poemario podrían ser "O clásico o nada", porque si su poesía es existencial, sus columnas, cariátides serenas o angustiadas, asientan su basa en la Acrópolis o en el Capitolio, donde Europa vio su mejor luz: en Grecia y en Roma. El mundo clásico, mítico o filosófico, campea a gusto en estos versos con familiaridad y, a las heridas abiertas de nuestro mundo, les ofrece el olio consolador de los tiempos remortos [...] Pero ese amor por la cultura clásica no es un compartimiento estanco sino dinámico. Nada de la poesía le es ajeno a este poeta, que transparenta deliberadamente y con gozo sus agradecimientos y sus deudas a otras escrituras donde aprendió a elaborar y transformar la suya propia.

 

I N S T A N T Á N E A S

(Homenaje a Blas de Otero)

                                   Era esto la vida? Bueno, vuelva otra vez.

                                   Nietzsche

 

¿Dónde está Jota Ele?

 

Está en la calle Postas, a los cinco años, de la mano de su abuela Paca oyendo embelesado a un ciego que toca el armonio.

Está en Arcos de Jalón comiendo en Auxilio Social.

Está en la Guerra civil luchando a pedrada limpia con los niños del pueblo.

Está en Latoneros 10, Madrid, viendo cómo la policía registra el piso familiar.

Está en la cocina viendo cómo su abuelo Pepe destruye la vajilla del Duque de Equis robada por uno de sus hijos - anarquista - en 1936 y cómo luego mete los vidrios finísimos en un saco y se zambulle en la noche para deshacerse de las coronas ducales pulverizadas.

Está en su cama rezando el confiteor Deo con lágrimas en los ojos después de masturbarse.

Está desvirgándose en un burdel barato de la calle de la Reina, fingiéndose un veterano ante la daifa, que, como es natural, no se lo cree.

Está en la biblioteca del Ateneo traduciendo a Virgilio.

Está haciendo el amor con su primera novia en la noche de Jueves Santo en una pensión modesta de Ávila y dejando las sábanas rojas de hermosa sangre (¿Qué dirá la patrona?).

Está embriagándose en la alta noche con los hexámetros de la Odisea donde ruge el océano.

Está en el Vaticano ayudando al Maestro a expulsar del templo a los mercaderes.

Está en un trasatlántico de bandera italiana emigrando a la América del Sur e intentando cortarse el cordón umbilical que le une a su madrastra amadísima sin poder conseguirlo.

Está leyendo a Nietzsche, a Sartre, a Camus, a Kafka, a Dostoievski, a Mann, a Faulkner, a Ernst Heminway.

Está en Amsterdam pintando la locura con su amigo Van Gogh.

Está en Quito meando sobre la línea ecuatorial con un pie en el hemisferio Norte y otro en el hemisferio Sur.

Está en Moscú con Lenin haciendo otra vez la revolución a ver si no fracasa.

Está copulando interminablemente a orillas del Caribe.

Está en el Erecteion sustituyendo a una cariátide.

Está en Taipei rezando en un templo budista.

Está en Chicago oyendo bandas de jazz al socaire de los inmensos rascacielos iluminados que rompen el himen de la noche.

Está en Johannesburg apoyando a Nelson Mandela.

Está en un avión volando sobre el Polo Norte.

Está sintiendo a Dios vibrando en sus neuronas.

Está en cualquier rincón pensando vagamente en el suicidio.

Está en sus días buenos cantándole a la vida.

Está en un ataúd más inmóvil que nunca.

Está en la calle Postas a los cinco años de la mano de su abuela Paca oyendo embelesado a un ciego que toca el armonio.

Género al que pertenece la obra: Poesía
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