Poema inédito

Hijo de Caín, vampiro entre

los vampiros, contigo los sueños

manchan de sangre mis vestidos.

Ya oigo los pasos vigilantes,

el terror que amenaza las calles,

Ya se puede oír a las gentes

¡Ahí van los streltsí salvajes!

Cabe menos esperar que

Algún verso entre las olas

Quedará, pues las letras

Rebosan en fechas,

las palabras en cadáveres.

Recuerden, Recuerden,

Conquistas como la de Kazán,

Astrakán, valle del Volga,

Recuerden, Recuerden

Devastaciones de ciudades libres,

Iconos de pinturas en la Catedral de San Jorge ,

Daumantas queda fuera de su historia.

Recuerden, Recuerden,

La maldición primogénita de Cronos

duerme en el lecho de su tumba

Un pasado oscuro que amenaza,

Pues un presente tiene huellas

más antiguas que su sable.

Iván, grande en nombre ,

pero tan pequeño como hombre.

Como a todos, la perspectiva cegó tus ojos

Tu tragedia, la de cualquier poeta clásico,

Tus palabras las de cualquier poeta olvidado.

Y así, Iván, con el miedo

llegó tu nombre al papel de la historia,

al papel del verso pintando,

a la imagen de un cinematógrafo

Iván, enfermedad de los hombres.

¿Hay que ser esclavo del esclavista?

¿Hay que ser el Dios del Hades?

Tantos epítetos nuevos,

tantos rostros viejos.

Pero, aquí la respuesta está,

que es verdad, que todo bufón

ha de encontrarse con su fallo

en la desgracia final.

¿Quién de todos ha de ser bufón

y quién terrible?

Vanora Miranda