¿Qué le pasa a mi sangre 

que parece ser de otra 

tinta y color rojo?

No recordáis que nos unen

las mismas letras,

el mismo ojo. 

 ¿Qué le pasa a mi rostro

que parece ser más 

viejo y le cuesta enrojecer?

No recordáis las lágrimas,

el día en que Ilitía 

pronosticó mi nacer. 

No nos une nada, ni el decir

ni si quiera el que hacer. 

Sois simples espectros

de lo que un día 

mi ser llegó a ser. 

Es el celo de los profanos, 

es el templo de los derrotados. 

Mentirosos en escrúpulos,

odiados entre hermanos.

Malditos Caín y Abel destronados.

Con el tiempo recaí en la Oda

de los hidalgos olvidados. 

Una letra, no es estirpe, 

ni el escudo me define. 

Corazón que nada ve y no siente.

La afilada hoja de la espada,

más fina y desollada,

clava astillas, muerde almas.

 Es la fina cuchilla que

con pensamientos me abrasa. 

¿Quién es digno de tu nombre?

Si el querer no está en mi sangre,

buscaré herejes que al dolor calmen.

Es la verdad de mi herejía, 

los amores en el extranjero residían. 

Por el rico calor  que recogen

los abrazos del extraño. 

Ya sin sangre, me defino;

 Sin patría, sin cortijos.

Sin extirpe de un Crono comeniños.

Vanora Miranda