Hay veces que el verso me empapa,

me degüella, me sostiene, me aniquila,

me arremete o me asesina.

Ciertas voces se olvidan

que parece incierto que el pastor,

asomado por la inercia,

acosa a la Negra Oveja.

Que ahora el necio

se hace "auto-experto"

de la minúscula letra

en la aceptación firmada

del contrato del fascismo.

Grito, pues, entonces,

aquí, en el papel,

a aquel que hace propaganda

demagógica e insultante;

al que padece en la máscara,

pero se baña en leche de oveja.

Grito al que niega la evidencia,

al aplaudidor nato de la teatral ceguera,

al que sostiene el vino y no el pan,

he aquí el edicto del poeta

que se queda sin versos para llorar.

¡Qué desgracia que mi verso

duerma sin máscara!

Que el que niegue la política

del arte no supo nunca lo que es sentir,

agonizar o denunciar .

Amadores del pan de cada día:

¡yo me despierto con penas y no glorias!;

¡Qué levanto el verso como barrera al suicidio!

Sois los afiladores del cuchillo,

cómplices de este genocidio.

Yo os repito, aquí o fuera

de la letra o el teclado:

que mi verso no tiene precio,

que mi palabra tiene conciencia,

¿dónde estáis defensores de las letras?

¿dónde estáis defensores de personas?

Olvidados todos en tumbas egipcias.

Cuando el arte se convierte en prostituta

ya no es arte, sino incultura. 

Vanora Miranda