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Biblioteca de la Universidad Complutense de Madrid

Sábado, 24 de octubre de 2020

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Prisas Sumisas

 

 

Letargos de familiares sonidos,

teclados estancados en callados silencios,

diarreas del miedo,

espasmos recelosos de ser parados.

 

Siempre caminos forzados,

alienados a la mismas Ciencias,

deprimidos eufemismos

heredando demagogias patológicas.

 

No me sirve echar la vista a Cielos,

caminar debajo de Naturalezas imprecisas;

sentir por una vez las causas

y recomenzar a inventar los principios.

 

Estrechar la mano al constructor,

al que destrona el Derecho, simplemente,

por mostrar emociones prefabricadas.

Es la única parada que elijo.

 

Necesidad de aparentar ser diacrítica

en banalidades como el qué ser o dejar de ser;

presiones que no significan nada

en un alto y alejado Universo.

 

Precisiones de palabras,

cuanta más miseria cagas al papel,

mejor representante de la mierda te conviertes.

 

  • ¡Miradme todos, escribo nuestra mierda!

 

 

Qué vergüenza siento...

qué mierda me siento ...

que la nada me retuerce

y , sin quererlo, sigo escribiendo.

 

¿Acaso elijo yo algo de esto?

Sólo soy un instrumento , no del Fortuno,

sino del más asqueroso dinero.

 

  • ¡ Miradme todos, escribo con cadenas de oro!

     

    Buenos, malos, regulares,

explícitos, descriptivos,

imaginativos, receptivos...

 

- ¡Miradnos todos, llevamos siglos escribiendo ésta injusta mierda!

 

 

Vanora Miranda 

 

 

 

Género al que pertenece la obra: Poesía
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