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Biblioteca de la Universidad Complutense de Madrid

Sábado, 24 de octubre de 2020

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METADRAMA UNINEURONAL

 

ÚNICO ACTO

 

Si Hamlet llama a las puertas de mi cabeza, ¿qué debo hacer? ¿Le dejo pasar? ¿Le mando a la mierda? ¿Le escupo? ¿Le digo que se vaya a follar a su madre? ¿Qué se vaya a hacer reflexiones a la tumba de Ofelia? ¿Discutir con el enterrador sobre gusanos? ¿Qué? ¿Qué le digo? Pues dímelo tú, y rápido. ¡Ya! Porque él está. Está ahí. Dándome con la mano pequeños toquecitos en la cabeza, intentando añadir toques de inocencia en su acto con una sonrisa hipócrita. Y sigue, y sigue, y sigue. No para. No sabe parar. Dice: "Déjame pasar". Y yo digo: "¡Vete a llorarle a Rosencrantz y Guildenstern, capullo!" A lo que él responde: "¡Qué te vayas a reflexionar el Ser, cojones!"

 

Vale. Lo admito. Inevitablemente, caigo en las redes reflexivas de Hamlet. Heredando a su vez la parálisis. Tengo como todos enfrente al bastardo señor Muerte. Me quedo observándole en silencio. El cabrón es apuesto y sexy. Va a la moda dandy. Eso sí, todo de negro. Me mira con miradas de cazador. Yo sé que quiere cazarme. Algún día lo hará. El señor Muerte me follará... es más original que ponerme a jugar una partida de ajedrez, que está muy visto. ¡No es tu momento, Bergman! Sólo hay momento para este caballero sin raza concreta ni forma, el señor Muerte. ¡Y para el Ser! Sí, y para el Ser...

 

ALGUIEN QUE DICE SER:

 

¡YO DIGO: MEJOR NO HABER SIDO!

¿LO ENTIENDES?

¡YO RENIEGO DE MI ESPECIE!

Ah, pero después vendrá el compadecimiento del poeta,

el victimismo, el "yo no soy", el "no tengo nada que ver",

superará las cinco etapas del duelo,vendrá su depresión artística, y llegará, finalmente,   

¡A ACEPTAR SU REDENCIÓN AL PODER DE UNA PUTA VEZ!

El mundo, señores, ya lo dijo él, él, ya saben, Shakespeare, es un escenario...

A nosotros nos escriben los guiones, nos entregan el estribillo del coro a recitar,

y luego estáis vosotros ¡CLAUDIOS! ¡CLAUDIO! ¡CLAUDIO!

¿Tengo que ponerte en escena la tragedia que tú has fabricado?

(RISA MANIACA)

Je suis... Je suis... Je suis...

Allons enfants de la...Allons enfants de la...

Mugir ces féroces soldats? Marchons! Marchons!

Amour sacré de la...Amour sacré de la...

¡PATRI..!

¡NOOOOO! ¡BASTA!

Claudio...Claudio... ¿No ves lo que has hecho?

¿Eres tan cobarde que no te dignas a sentarte aquí, cerquita?

Callas.

El gato robó tu lengua.

Se te da bien propagar veneno entre las mentes,

al igual que se te da bien crear tragedias de teatro,

el que se pone de máscara el más patriota de todos,

aunque yo te veo, te veo tal cual eres,

¡TE HE VISTO TOCAR LA LIRA MIENTRAS ARDÍA TU ROMA, NERÓN!

¡EL MUNDO ME HA ASESINADO, PADRE, TITUS!

Me desangro... me desangro en Roma

me estoy desangrando con el Bóer, me estoy desangrando con el Zulú,

viendo a lo lejos a tu amigo Gandhi, armado,el que se ha puesto la máscara de pacifista,

haciendo su estrategia imperialista, porque los indios son hombres,

saben defenderse como la escoria de los británicos;

y yo me sigo desangrando, por la herida etíope, por la herida egipcia, por la herida somalí,

por la herida libia, por la coreana, vietnamita, afgana, iraní, iraquí, libanesa...

por la palestina...por la sarajevita...por la siria...

¡HAY TANTAS HERIDAS  POR LAS QUE DESANGRARSE!

Me da igual ya el color de tu bandera, Claudio

donde pones tu huella apesta, la peste del Reino de Alcantarilla,

con certeza que algo está podrido...

Ah, pero ...lo olvido, yo soy Hamlet

¡Y ME TOCA REFLEXIONAR!

Me toca esperar entre monólogos y soliloquios,

envolverme con papel de aluminio,

¡ME TOCA ESCONDERME ENTRE LA MULTITUD

CON CONVERSACIONES SOBRE EL TIEMPO!

¡ENTRAR SIN RECHISTAR EN SU BANALIDAD CONTEMPORÁNEA!

¡MÁQUINAAAAAAAAAAAAS! ¡PELUCHEEEEEEEEES!

Yo sólo veo un culpable, una idea clave

se llama ¡IMPERALISMO! ¡CAPITALISMO!

¡HIPOCRESÍA! ¡COMODIDAD! ¡MIEDO A LO DESCONOCIDO!

Asesinos, asesinos... ¡A-SE-SI-NOS!

Que por la mañana firman nuestra sentencia de muerte,

y por la noche nos leen sus discursos defendiendo los Derechos Humanos,

la Sibila les pertenece como los periódicos y el Arte,

la moral y la ética se construye a su antojo,

las lágrimas pasan a tener preferencias...

¡POETAS, DESPERTAD VUESTRAS VOCES VARIAS!

¡EL IMPERIO CONTRAATACA!

¡NO OS DAIS CUENTA QUE TENÉIS QUE BUSCAR LA HISTORIA!

Este es el mundo de las máscaras, de los romanos contemporáneos,

de las tramas políticas que terminan en sangre...

Que si todo es justificación de supervivencia, de superponerse a la selva,

de que la civilización humana viva cómodamente,

lo maldigo todo ... hasta el maldito Arte, hasta la Filosofía,

¡No quiero esa mierda! ¡No la quiero! ¡Abajo la Biblioteca!

¡Yúgula a la familia! ¡Yúgula a la cultura! ¡Yúgula a vuestro coro maldito!

Ángeles, todos vosotros, Ángeles sumisos y con cabezas agachadas,

colgando de vuestro cuello el cartel de: ¡RESPETO LAS PATADAS EN EL CULO!

Y luego, vosotros, Ángeles todos, recogiendo las míseras migajas de pan,

que os gusta disfrutar de vuestro papel de víctimas y nunca de culpa,

veis a los Ángeles caídos como escoria, como herejes,

Oh, sí, sí, ¡ME POSEE EL ESPÍRITU DE SATÁN!

¡SOY UN SUBLEVADO! ¡SOY UN PARIA DE VUESTRO CONSTRUIDO CIELO!

¡Y DESEO BAJARME A LAS TINIEBLAS DE LO INCIERTO!

Ah, Angelitos, por una vez... sólo por una sola vez, sed sinceros

la madurez os han enseñado que la verdad no existe

¡NO EXISTE PARA EL SER HUMANO!

¡PERO EXISTE LA MANIPULACIÓN HUMANA!

¡EXISTE EL INTERÉS HUMANO!

¡EXISTE LA VENGANZA HUMANA!

¡EXISTE LA COMODIDAD HUMANA!

¡EXISTE LA SOBERBIA HUMANA!

¡EXISTE LA PARÁLISIS HUMANA!

¡EXISTE LA DOMINACIÓN HUMANA!

¡EXISTE ESA EXTRAÑA VERDAD HUMANA!

Pero ¡LA VERDAD! ¡LA VERDAD!...

es sólo verdad cuando es a secas; cuando no tiene apellidos, ni apodos,

cuando no tiene un acompañante,

No, la verdad no puede adjetivarse...

Pero qué sé yo de la verdad, mi madurez me recuerda que nada existe,

nada es fijo, nada es estable, nada es incuestionable, nada se sabe...

Para alcanzar la verdad habría que salirse del pensamiento de la especie,

solía pensar que el Arte era ese sitio, pero el Arte es ahora negocio,

frases baratas, moralina cursi, egocentrismo baboso,

¡EL ARTE ES MIERDA! ¡LA CULTURA ES MIERDA!

¡LA COSTUMBRE ES MIERDA! ¡LA SEGURIDAD ES MIERDA!

¡LA DEMOCRACIA ES MIERDA! ¡LOS PARTIDOS POLÍTICOS SON MIERDA!

¡LA VERDAD QUE RESPALDA ESTO ES MIERDA!

¡LA POESÍA QUE ALABA ESO ES MIERDA!

Y vosotros, hombres, me miráis asombrados,

con caras de besugos aterrados,

cuando abro la boca, cuando grito mi rabia,

cuando no tengo más que indignación,

cuando es imposible sentirse asfixiado, cohibido, petrificado;

por qué no seré de esa generación preocupada en los zapatos,

en comprar el videojuego de moda, en pensar a qué discoteca iré de copas,

en postear mi felicidad fabricada en Facebook,

tengo que aguantar que mi falta de tranquilidad mental,

mi enfado por la situación, mi rabia, mi ira, mi desesperación,

sea la excusa de convertirme en Medusa, en ser otra vez Bruja,

en ser un monstruo entre los monstruos,

¡MEDUSA! ¡MEDUSA! Me conviertes en MEDUSA

¡SÓCRATES, BAJA AQUÍ, AHORA MISMO!

¡TENGO NECESIDAD DE GRITAR!

¡DE ESTALLAR LA CELDA DE ESTE CASTIGO!

¡DE GRITAR CONTRA PAREDES SORDAS!

Porque yo hablo con paredes, paredes inmóviles,

inertes, impasibles, dormidas, temporizadas;

¡Y SIGO SIN SABER NADA!

¡ME INUNDA LA IGNORANCIA!

¡IGNORANCIA QUE NOS HA TRAÍDO A ESTA TRAGEDIA!

Somos el bufón del Mundo, y se lo estamos poniendo muy difícil

para que no se descojone de nuestra soberbia encima de la sangre derramada,

¡Y AHORA VIENE LA TORTURA!

¡EL DORMIR! ¡EL SER, EL NO SER! ¡TORTURA!

¿Qué le puedo hacer yo? ¿Qué le hago a la mente intranquila?

¿Le doy un vaso de leche con cola cao caliente?

¿Le doy una tila de tinta esquizofrénica?

¿QUÉ PUEDO HACER PARA LA TORTURA?

Me abandonaré a la lectura de la Guerra...

a el espectador estúpido y epicúreo,

¡HAMLET! ¡EH, HAMLET!

Hoy... hoy escribir me parece un lujo,

y un crimen dar lecciones de moral

desde un teclado con culo  europeo calentito.

 

 

Vanora Miranda

 

 

Género al que pertenece la obra: Poesía
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