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Biblioteca de la Universidad Complutense de Madrid

Sábado, 24 de octubre de 2020

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LO SUPERFLAGELÍSTICO

 

mitifico el dolor. no sé hacer otra cosa en la vida. todo así es más llevadero. mi vista gira en torno a nosotros, campeadores acabados. herederos únicamente del destierro. donde las puertas cerradas de Burgos son las selladas por el Olimpo. las guerras tienen de legendarias lo que tienen de sangrientas. en el dolor también hay guerra. hipopótamo de espíritu. da igual si el verso es quebrado o acuífero. cruzada de núclidos inestables contra positrones sifilíticos. hipnotizadas ratas de Hamelín al paso militar con la flauta de SU Carlomagno. nuevo espíritu seductor de la electrónica vengativa ganeloníca. entre el paisaje - manchego de aire, críptico en base de tierra - , cabalgan incansables monjes eruditos, traductores medievales, Agustines que se levantan refiriéndose a sí mismos de Roldanes. un Roldán por cada lavadora. un Roldán de espada control remoto. un Roldán con articulación lingüística de flamingo. un Roldán por cada bolígrafo comprado en los chinos.

 

yo pregunto :

 

¿cómo controláis las coces del centauro cabreado?

¿cómo convertís la Hespéride leprosa en musicalidad orgásmica de fauno?

¿cómo aguantáis la Armada Invencible a cañonazo limpio en laringes y estómagos?

 

me adentré hace tiempo en el subterfugio del paralítico. la de pipa en mano utilizando como tabaco conversación al futuro. desgañitarme el hueso en barniz sumerio. dejar el polvo en caricias de pendrive con olor a recién impreso. mientras, aguantar el esporádico edema pulmonar nocturno. entre la discoteca de cíclopes insaciables del baile. titanes saltando a la comba al son del un, dos, tres, responda otra vez. cabezas de gorgonas petrificando paredes torácicas. epidermis. papilas gustativas. cisnes que al visitar mi lecho me maldicen. lluvia de oro carbonizada. beber tantas veces la sangre de Neso

 

mi piel arde

mi piel arde

y siento invierno

 

pero, tranquila, el mundo está que explota de Roldanes

ya aprenderán, ya, ya aprenderán que todo es parte del destierro.

 

Vanora Miranda


 

Género al que pertenece la obra: Poesía
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