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Biblioteca de la Universidad Complutense de Madrid

Sábado, 24 de octubre de 2020

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NO HABÍA SUFICIENTE GIRASOL AMARILLO

 

Para mí nunca hubo suficiente girasol amarillo

yo era la habitación

soy habitación

mi salvación: la misma que me hace culpable

soy culpable de haber querido ser la propia luz

(habla mecha velada)

una mujer enamorada es un canto de cisne

cariátide observable/ centauro hambriento

una mujer enamorada es un cementerio repleto de cadáveres sin nombre

amarte ha sido una recaída contemporánea de Peste Negra

amarte ahora es Guerra Civil

un General Mola despertando el "Cara el Sol" con el latido

a partir del tercer año, perdí la cuenta del cañón

he dormido durante años con un dolor más grande que mi patria

todo era soportable//

pero llegó el vacío

un diente de león constante en la pupila

ya no sé si presentarme como el propio abismo

¿por qué me siento tan culpable de haber deseado ser tu Dalila?

¿de tener un nombre más relevante que María en la Biblia?

¿cuándo? ¿cuándo fuiste capaz de convertirte más potente

que el espectro de las alas del Arcángel?

más verdad que el verbo: eso eres en mi vida

pienso en ti y quemo el Ártico

dejo a toda la Tierra seca en un instante

y siento decir que no existe bombero capaz de extinguir al Diablo

si tan sólo supieras todo lo que has regalado al Arte

has sido objeto del Arte

yo/ concluyendo con años reflexivos

que aquello que te hace inmortal es lo que te mata

dando cabezados pues lo único que ofreces al mundo es lugar

donde los cetáceos son confundidos con sirenas

un lagarto puede ser más fiera que las panteras

donde el Mundo, si yo lo ordeno,

se parió así mismo en el quinto molar

destetado en el mes de abril

...sueño dentro del sueño...

haces sombra a la muerte de Nicanor Parra

¿qué importa quién sea ese hombre?

para mí es un hermano que jamás he leído

otro que se va ... de otros tantos que (no) conozco

para mí el hito histórico es que me hicieras Tótem

que la guerra fue papilla de la Palabra

que todos se volvieron tan locos que fueron por fin ellos

que cada niño nació con casa debajo del sobaco...

(anda pobre el alma cuando no hay Hespéride que la anide)

manzana de la discordia

mañana/ otra vez ser Praxíteles moldeandote como Apolo

a ti te tocará hacer de mi privado Monet

suerte avergonzante la mía de tener patatas fritas como menester

manjar de primera en el menú del chef

tengo otro secreto inconfesable: no puedo vivir sin ensaladilla rusa

Rh positivo en ketchup y mayonesa (asqueroso, lo sé)

antes que nubes, caigo rendida ante fresas con nata o azúcar

intento seguir con lo de la AACC (Adictos Anónimos a la Coca-Cola)


Vanora Miranda 

 

Género al que pertenece la obra: Poesía
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