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Biblioteca de la Universidad Complutense de Madrid

Domingo, 29 de noviembre de 2020

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LAS MANOS LO RESISTEN

 

En las noches estrelladas se pierden los escritores frustrados. Los argonautas en sus legislaciones de alta mar. Los curas y monjas en el Sancho Panza de los confesionarios. El Dios en el prostíbulo humano. Algunos ven a sus rivales como arcángeles descendiendo de los cielos o vírgenes que no saben lo que les espera en la Enunciación. Otros nos hacemos los mesías en las paradas de los paquetes de chicles de motor. Perdemos nuestra vida esperando ser chicles transportados. Ahí, entre los residuos, y no en Sion, comprendí que mi reinado se expandía. Nuestro matrimonio levantaría a Egipto de las dunas. Los insensatos se quejan de la sombra. Yo absuelvo la sombra, es metamorfosis. Sé cerrar los ojos escuchando sin cesar el lamento del delfín y quedarme inerte. Desprender la bala de los cuentos al ejército de manos. Eres tan hermoso, más hermoso que el arte destruyéndose así mismo. Qué bien sino tú, qué bien tengo yo sino tu ficción. Me has convertido en una ninfa tetrapléjica, incapaz de hacerte jabalí.

 

 

Género al que pertenece la obra: Poesía
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