CONFESIONES DE DOMINGO

 A TRAVÉS DE MI VENTANA

Con el café de la tarde, cándido,

con el café de la tarde extraña

comienzo estos lasos versos

Suena Carmen en el cielo

donde algunos vecinos,

ya saben,

hacen puzzles con el tiempo.

Con el café de la tarde y un cigarrillo

prosigo

y nunca acabo de inventar:

Paris des fleurs

hermosa du mal

no pour fenêtre

Pero sí Carmen y la lumiere

y el revoloteo de aves auguriosas,

buenas, en calma;

es bueno que sigan allí en el aire

Costumbre trasladada al fin y al cabo

Telón nuevo aunque roído por falta de egalité

y pocos perros, y muchos amos y amas

tanto que mejor quedar acavernado,

• permanecer risible,
• pensar de vez en cuando,
• leer al Alberti de C'est la police

tan lejos y tan cerca...

tan presente y tan ausente

despierto y está París y sigo vivo

e incluso contento

en mi condición de molécula

Muchos hombres han visto morir a sus hermanos

Muchos hombres incluso han matado a sus hermanos

Se han ganado revoluciones raramente desde sofás o bistrós

Muchos hombres se lamentan,

se echan las palabras a las manos

y después se las lavan con agua potable

Muchos hombres echan las palabras en los libros

y no se avergüenzan de mostrarlas o venderlas

Muchos hombres son muchos hombres cada vez menos hombres

La tregua es permanente y no se sabe

• lo que ha de pasar,
• lo que se ha de admitir,
• por lo que se ha de luchar cuando

pagar el alquiler es la guerra de todo el mundo que se cree todo el mundo

Y a mí que nadie me mire.

No soy un ejemplo a seguir.

La poesía es el desagüe de toda mi mierda. 

BOCABAJO

EN EL CANAL SAINT MARTIN

En algún lugar estás solo

junto a un canal invertido

Los faroles vibran allí

pelos de hembra

-como si tal cosa-

los árboles lloran puertas y cuerpos

casi a tus pies la ventana más alta

                                   ríe

      la luna que envuelve el final

con papel de regalo

y rosa de lija

una serpiente lagrimea

por dentro tu pecho

en la más absoluta miseria encerrada

en algún lugar de la noche

En algún lugar que es

este aquí y

este ahora y,

además,

realidad

Así sea.

El alma ya no es nada

...o quizás,

el recuerdo del último polvo

Entonces despiertas

y dejas que tus pasos de vuelta

conviertan los adoquines en tumbas

Antes de dormir, escupes tierra de alga

y te quitas un pelo gris de la boca

La luna está follando en otra parte.