Algunos difuntos tienen no sé qué manía de intentar compaginar la costosa  verticalidad de los vivos con la paz horizontal del eterno descanso. Es casi la una de la madrugada y otra vez oigo pasos en el armario. Como ayer, no voy a encender para no asustarle. Puedo entender que el cambio climático se haya extendido hasta los hornos del Sheol. Puedo incluso entender hasta la coquetería de un difunto rebelde que busca estar en la onda por ahí. (Se está probando mi último abrigo de terciopelo. Le oigo sacarlo de la bolsa de plástico). Pero lo que no puedo soportar es ese húmedo besito  de agradecimiento que al salir depositará en mi frente, antes de que le pille la madrugada.