Nunca seremos esos metales

que idearon.

Un no tener cicatrices.

Un levantar nuestros brazos,

como sables,

sabiendo que no habrá daño

ni en los abrazos.

Tan sólo el choque de las chapas.

Seguiremos superando la temperatura del acero

cuando se rocen nuestras almas de carne

por no haber sabido usurpar

la diálisis a la tecnología.

Nos desprogramaremos

al intento de programarnos.

Conjugar la mortalidad

con lo imperecedero de las piedras adyacentes.

Hacernos guardianes

de las autopistas sin hueco para respirar

del plomo de las balas en las declaraciones de la ONU

de las máquinas autodirigidas que nos aplastan

del futuro que deja

bajo la sombra de los árboles.