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Biblioteca de la Universidad Complutense de Madrid

Domingo, 16 de mayo de 2021

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Desequilibrios (2004)

Madrid, Visor, 2004

"Desde aquí van 51 sonetos, que alguna otra vez, he llamando falsos sonetos verdaderos. La mayoría son irregulares y buscan sonoridades y modos nuevos, pero todos se atienen a la estructura del soneto (dos cuartetos y dos tercetos, en algunas ocasiones con estrambote) y a su desarrollo interno que casi es como un aserto lógico. Hay tres sonetos clásicos, como muestra. Pero mi camino es evidente: Non nova, sed nove... Formas nuevas, ya que la poesía se nutre, febril, de viejas y queridas obsesiones.

Desequilibrios soy yo siempre. ¿Porqué no decirlo? Entre sublimidades, muertes y precipicios soy yo - únicamente yo - el protagonista de todos estos sonetos, desasosegados, lunares, nocturnos y como su ejecutor, siempre discípulos de Hermes: dios, hermano, mi tahúr predilecto...".

 

 

La nobleza de la condición

Todos - casi todos - esconden un puñal.
Sólo esperan el momento mejor para clavarlo.
En tanto, sonríen, saludan, ponen buena cara,
pues algún gesto o cara hay que poner...

Los perros de la envidia, los osos arrogantes,
el orgullo como gigantes hormigas,
la altivez espantosa, la ingente vanidad
egomaníaca y en tiña como un pez enfermo,

llenan ese cóctel que en apariencia es
sólo batintín de palabras cordiales pero huecas.
El puñal y la horda aguardan su momento.

Cuando llegue, todo será carnicería y fango.
Aplastados, heridos, humillados o rotos entre sí
los altaneros hombres celebran su destino.

 

Corsario

Piernas tensas. Tacones sonoros. Revuelto el cabello negro...
Era o había sido, hasta que la noche descubrió su cuerpo
largo, fibroso, duro. La magnífica belleza angular de su rostro,
la piel tan fina como el agua dulce, chispazos de fósforo.

En sus ojos - turbadores, negros - alguien ha escrito
un día una palabra soez, maravillosa: Vicio.
¿Qué significa? ¿Albas largas, cocaína, mujeres muy ardientes
besándole los pies? ¿Hombres que han alabado su terso viril joven?

Tirado, sentado en las ergástulas de la sauna, entre
toallas húmedas y aleteantes aves de silente deseo,
basta contemplar la seda de sus muslos ágiles para

olvidarlo todo. Llama es galán su cuerpo. Ansia, cobra...
La deja ver como un reptil perfecto entre lo oscuro.
Apasionado, alarmante, vicioso. ¿Él o tú? ¡Pero qué importa!

 

 

Suil Anelliv

(Autorretrato con visita)

Tumbado en un camastro, con bata china y bonete
turco...Pienso - déjeme decirle - pienso en la Santa Rusia...
Un mundo de hielo y cálida locura. Los bailarines
del príncipe, y un grito de martas cibelinas y noches de oro.

El atleta Nemov. Yo he fotografiado a Nemov, persignándose
como un arcángel ante la Virgen de Kazán, el pecho desnudo.
¿Me comprende? Hablamos de belleza, de muerte y de locura
mientras el mundo gotea sangre, desperdicios, humillación, esclavitud...

Nieva infinitamente junto a los palacios, y el canto
de los popes es como un sueño de resurrección imposible...
El bailarín de ojos más azules pide vodka. La madre ha muerto.

¿Porqué viene a entrevistar a un viejo fotógrafo excéntrico
y pirado? Me mira. Recuérdeme un día, querido amigo...
Viajo en un trineo por un reino de noche. No, no hay meta nunca.

 

Me busqué y me rebusqué a mí mismo

(Heráclito)


¿No has pensado en que todo atardezca?
¿O no está para ti ya atardecido todo?
Oscuridad que surca las calles y los montes,
olas de un mar frío, bajo filos de luna...

¿Este combate es la vida? ¿La espesura
y la lanza, los ponientes de bruma, el todos
contra todos, mientras pájaros sonríen y silban
las serpientes, rocas granates en un poniente frío?

¡Qué importaría el fin de todo, tan absurdo
y tan bello, como el adolescente que acaba con su vida!
Solo veo sombras y cansancio y muerte.

Sueño con un viaje infinito, un cómodo viaje
en un avión sin ruta, seminconsciente, sin puerto ni motivo...
Contra el odio, se nutre el corazón en lejanía.

 

Género al que pertenece la obra: Poesía
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