Y aún con el nombre más antiguo

sigue el cloroformo atragantándome.

Ya no sé si son las malhechas aceras

que el sueño menos perturbado

se acomoda en las pestañas de la pesadilla.

Alguna que otra resaca de mascarillas,

píldoras de anestesia  anticonceptivas,

ideas guillotinadas, prejuicios censurados,

jerenguillazos de absurdismo,

egocéntricos palacios de  simplismo.

Hay como escalones, pero sin escalera.

Que me guie la libre por la ciénaga,

cerdos son los que alimentan al granjero.

El sabueso, el huesecito de la boca

con trocitos de carne y esperanza humana.

Las verdades en braguetas sin cremallera,

La sofisticada alineación de transgresores,

algún que otro alfil de contraataque

la inconstante prestación de justicia,

tarjetas de crédito definiendo identidades.  

Batidos de chocolate con sirope de sangre.

Caladas tóxicas de cinismo,

algún que otro empujón a la reflexión,

al estudio, a la inflexión...

El sin sentido, el comienzo de saber sin ser.

El autoconsumismo de la adicción,

la plegaria hacia el concepto inventado,

la diarrea verbal  atropellada siempre

por el estímulo de la concepción.

Estribos, riendas...caballos y jinetes.

Desayunando con el rescate del arte.

Concebir sorpresas de la nada,

una receta que nunca explica lo absoluto,

retorcer las piezas al máximo,

aplicar que del final siempre hay principios.

¡Qué me explique esto tu hijo, el que

la cura a la humana enfermedad le acompaña!

¿Cómo puede replicar su chirrío en el hueco izquierdo?

Madre de discordia, madre de la magia.

Madre del ser y de la nada. 

Vanora Miranda