Que sepas que no es vicio hacerte esto.

Pero no habría culpa más grande

que intentar poseerte por de más amarte.

Tal vez nunca entendí tal sentimiento,

no me culpes, pero aún no encontré

la fórmula para libre hacerte.

Siento decirte que nunca

tuviste nombre en los recreos.

Que mi fatiga histórica

aborrece tal egoísmo:

el crear sin criterio y sin control;

equivocar doblemente mis errores

en direcciones equivalentes,

que me culpes de lo que no entiendes

ni yo tampoco entiendo, ni entenderé.

Regalarte unos años magia

y después reglas condicionadas.

No poder asegurarte felicidad eterna o

que todo vaya bien.

Que en ocasiones me dolería

que me odies, cuando en realidad me quieres.

Que nos separaremos y que sufras.

Ellos nos quitarían tiempo y

nunca querría que fueras como ellos.

No sabría mentirte,

¿haría mal en ello?

Yo sé que se puede querer

sin tenerlo.

Más que una persona, serías un beneficio.

Que aquí podrían matarte.

Pueden encerrarte...

Porque no podré curarte la soledad.

Y aunque otros muchos otros dijeron,

en ti no quiero la belleza perpetuar.

Que necesito ser yo misma

y no cambiar.

Que el sin sentido es dolor compartido,

con cadenas en los tobillos.

De castigos he de librarte.

Que la enfermedad siempre será fértil.

No soy ni siquiera constante.

Aquí hay demasiado dolor punzante,

y aunque alguna alegría

asoma como rayos el sol

casi siempre intentan apuñalarte.

Que donde quiera que estés,

las paredes seguramente

sean de plastilina,

los relojes no existen,

la música es la ley,

los libros son sagrados,

la justicia no necesita estar ni escrita

Sí, aquí sólo te ofrezco

la incertidumbre del todo.

 Vanora Miranda