Quinientos balidos de eléctrico origen

se van alternando en plácida esencia;

no brindan descanso ni logran matices

que vayan mellando la turbia consciencia.

La puerta Tannhäuser se muestra siniestra

con su oscuridad de aspecto inquietante;

reflejo sombrío de aquello que afecta

por ser lo que falta en el Replicante.

Mas, hete que el brillo tornado en aurora

de los rayos C que alumbran el fondo

le siembran la idea de que él pueda ahora

cambiar su destino; calar muy, muy hondo.

El grito de un alma sintética clama

por abrirse paso con ávida urgencia

cual naves de ataque envueltas en llamas

huyendo de Orión con rabia y violencia.

Al final de cuentas el ser replicante

pretende lo mismo que quiere el humano:

Encontrar la calma que brinda el instante

de ver que tu vida no fue toda en vano.

En horas finales se funden historias

ahogadas en mares de afín sentimiento,

sumando las penas, las dichas, las glorias...

recuerdos lejanos perdidos al tiempo.

Es hora... de morir.

FIN