El Sol de los hombres, menguante,

Había puesto sus miras

En conocidas y antiguas estrellas.

Reinos sin reclamar que eran

Por derecho y en riqueza,

Herméticos y abundantes

Como piedras.

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Callaron no solo los pájaros

Viendo la inmolación de toda una estirpe,

Preñada y colmada

De bendiciones y porvenir.

Una brisa que era, que parecía al menos,

Envidiable.

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Invierno se lleva con él

A todas nuestras flores.

Hacia las grutas de sus palacios,

Esos que son consagrados

A la primavera de los meses de mayo,

A su primitiva legitimidad.

Pero eran angostos sus pórticos,

Y sus escalinatas enrejadas

Estaban colmadas de remates,

Y filigranas

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Emprendieron aquel viaje por segunda vez

A tan célebre santuario de piedra de crisolita,

En donde contemplaban la belleza,

Los reyes dueños de las estrellas.

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Inducidos por el ámbar, el opio y el ébano,

Perpetraron desembarcos, raptos y secuestros.

Y una vez diseminados sobre sus descendientes,

Cubrieron más tarde de lúpulo y azabache

Sus sepulturas y estelas

De difuntos.

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Eran oriundos de un Dios

Que en su sobriedad y veracidad,

Se había excedido con ellos.

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Sus tesoros, asombrosos y brillantes

A la deriva y fragmentados,

Terminaron por transformarse

En el litoral de las costas,

Alcanzando a muchos astros.

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Navegantes conscientes

De sacrificios desfavorables.

Sus restos fueron depositados

Para descansar junto a los metales.

Sobre los que a partir de esos días,

Triste, el cielo precipitó

Valiosos diluvios que besaron

Al último de los hombres

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